Durante unos cuantos años, el Col•lectiu d’Amants de la Comunicació Alternativa, y Ràdio Mannà se promocionaron, por llamarlo de alguna forma, en la Feria Alternativa de Castellón, que organizada por el colectivo Amics de la Natura, y que forma parte de los actos que se celebran durante la Magdalena, fiestas de la ciudad de Castellón (declaradas de interés turísticos), que conmemoran la fundación de la ciudad cuando, hace más de siete siglos abandonaron las montañas y trasladaron su asentamiento al llano fértil por el privilegio que les fue otorgado por el Rey Jaume I en 1.252.
En dicha feria se dan a conocer los trabajos de artistas y artesanos, a la vez que las organizaciones no gubernamentales (grupos ecologistas, Admistía Internacional o pequeñas asociaciones como la nuestra) dan a conocer su labor. Así fue que durante los años en los que participamos, los archivos de la revista fueron desapareciendo, pues siempre en nuestro ánimo estuvo compartir con aquellas personas interesadas lo que hacíamos, y el Soterranía cumplió a la perfección esa labor, siendo muy buscado durante los años en los que salió a la calle. Me consta que Manolo Benages, miembro fundador también del Colectivo, la emisora y editor de la revista, debe tenerlos, y es ahora el momento de buscarlo, con el fin de intentar recuperar y reproducir los números que yo no encuentro.
Mientras tanto, y como son precisamente los primeros números los que se agotaron antes, he pensado invertir la salida de la revista en este espacio.
Aquí tenéis por tanto la primera parte del Soterrània nº 14. Que espero sea de vuestro agrado.
Soterrània, Quaderns de Literatura N° 14 Año 2.002
Edita: Col-Iectiu d'Amants de la Comunicació Alternativa¬
Dibujo portada: Daniel Schallbetter (Neuquen-Argentina)
En este n° especial han colaborado:
Daniel Ahicart
Amparo Irahola Lliso (Castellón)
Luis Oliver Guasp (Castellón)
Lazaro Fernández (La Habana-Cuba)
Rosa Irene Zarzoso (Castellón)
Alejandro Pascual
Victor R. Peralta Venegas (VillaClara-Cuba)
Joan Maria Navarro i Miralles
Jorge Ignacio Nazabal Cowán (La Habana-Cuba)
Carmen Rosa Signes Urrea (Sant Joan de Moró-Castellón)
Eva Val
Juan José Vargas Camejo (Colómbia)
Juan A. Madariaga (Santiago de Cuba-Cuba)
Emestina Gladis Bionzoni (Cuba)
Carlos Garcia Núñez (Madrid)
Vicente Gasco
Manolo Benages (Castellón)
Eduardo Hemandez Paredes
Ana Rosa Gutierrez (La Habana-Cuba)
Josue de Baruc (Nules-Castellón)
Wilfredo Herrera (Ciudad de la Habana-Cuba)
Julia Lavemia i Grau (Benicarló-Castellón)
Reis Lliberós Monfort (Sant Joan de Moró-Castellón) Alexander Calvo Cejas (La Habana-Cuba)
PoJ. Martinez (Castellón)
Armando Bandeo (Santa Fe-Argentina)
EDITORIAL
Ha transcurrido un año desde la última edición de este cuaderno, hora pues de que nos encontremos de nuevo con la finalidad que siempre nos mueve en esta empresa, compartir con vosotros arte y literatura de dentro y fuera de nuestras fronteras.
Esperamos que la selección que este año ponemos a vuestra disposición os sea grata, pues nuestra finalidad es la de compartir aquello que nos gusta y dar a conocer este tipo de creaciones.
De nuevo, al igual que en la anterior edición, podréis disfrutar en este cuaderno de los dibujos provenientes de Cuba, y también de otro llegado desde Argentina.
Esta publicación, está abierto a vuestra colaboración.
Gracias por seguir apoyando nuestro proyecto.
Podéis enviamos vuestros trabajos a la siguiente dirección: Soterrania (Quademsde Literatura) Apartado de correos 99 12080 CASTELLON
O bien emplear nuestro correo electrónico. radiomanna@guay.com (Ya no existen ninguna de las dos direcciones)
La memoria es una platja, i jo,
el passejant que trepitjant-Ia,
amb la meva existencia,
deixa les seves petjades per al record.
La nit s'acosta i la marea puja,
i poc a poc esborra tot allò que he viscut,
i també que he somiat i quelcom que algun día vaig desitjar.
Ja és de día, les ones han deixat la vora nua;
només queden unes marques desfigurades,
poc clares. Són els records de la neva infantesa.
Paratges exotics i verges, mons nous i increibles, aventures i descobriments,
situacions excitants, ...
On són totes aquestes coses?
Són runes d'un imperi venconegut, d'un regne
que va arribar a la maduresa i es va esmicolar en trossos ...
L'únic que queda és un món ple de vestigis 'un passat que,
tal volta, mai hagués hagut d'evadir-se, d'oblidar-se,
de morir-se.
Daniel Ahicart
Las delicadas gotas de rocío,
haciendo cambiar su débil traje,
cubren su rostro y caen
inundando su entorno de bellleza.
Tras las nubes de
sin prisa alguna,
le da djyersos tonos al ropaje
dejando atrás la oscuridad nocturna.
Más tras el día, en conclusión,
llega la noche.
y tras la noche,
de nuevo llega el día.
y con el día al suelo cae el traje
y así como muere, a la vez, nace una vida.
y pasando el tiempo como ha ido,
el capullo de nuevo asoma al talle,
y los pétalos se abren y las gotas
de nuevo inundan el sutil floraje.
Es entonces cuando vienes susurrando
-"¿Qué es lo que miras tan intensamente?"
-"Nada no es nada. No hagas caso.
Sólo una rosa teñida de costumbre."
Amparo Iraola Lliso
LA HORA DE LOS PÁJAROS Al final de la calle se ve la finísima hendija luminosa: el poderoso estanque de las sombras se ha rajado por la parte del mar, y empieza a vaciar muy despacio su caudal de tinieblas. Pero nada se mueve sobre la ciudad, y la noche de pocas estrellas sigue arrojando sueño al fondo oscuro de chimeneas, tejados y claraboyas.
Aún no llegan los primeros avances de la brisa, y es que agosto no deja su calor hasta el preludio último de la madrugada. Cierro los ojos para inventar llovizna, o luz y viento que no llega. Ya ves, mujer, el Sol tarda en salir al final de la calle: tú sabes las palabras que lo hacen brotar de las olas nocturnas; también puedes formar un relente de mar empapado de agua. Pero ¿sabes dónde nace el temporal que humedece los párpados?
Un pájaro vigía rompe a trinar en algún pináculo invisible. Es por la claridad en crecimiento, que incierta todavía, cuelga tenues brillos en los muros más altos. Dos, tres pájaros en las alturas suman ahora sus voces a la del solitario; y en la distancia, dos o tres coros semejantes unen sus trinos a éste más cercano. La oscuridad decae un punto, y desvela el retablo de formas que tenía cautivas; solamente es negrura el desfiladero de la calle, donde la torva urraca jalona su vuelo de carcajadas secas.
Cuajan el aire los trazos de vuelos diferentes. Como el largo ir y volver de las golondrinas, y el otro, enredado y comunal, de aquellos que parecen gorriones. Multitudes de picos atenuados claman por todos los rincones del alba: en los caminos aéreos, sobre las tejas, cornisas y aleros; en los ocultos dormideros de las palmeras, ahí en la plaza, que suavemente destilan su verde hoja; en el insomne y profundo recinto, más allá de todos los oídos internos. Parece una tibia celebración por la noche ahuyentada.
Hasta que de improviso lo cubre todo un destello magnífico, un haz abrupto de luz pobre y mojada...
Crece el clamor de aves renacientes, y el tiempo que juntan apenas unos pulsos en fuga.
Tiene su esplendor la hora de los pájaros.
Luis J. Oliver Guasp
EL CORAZÓN DE UN POETA DENTRO DE UN RAYO DE LUNA
Qué preciosa estás, siempre vestida de blanco.
Anoche.
La luna me sonríe, me mira con ojos tiernos de niña. Mi rostro se disuelve en la blanca luz de sus rayos, pierde la forma de entre su pureza. Sigue iluminando mi cuerpo, hasta envolverme por completo. Me desmayo:
En el silencio,
por un laberinto de ternura,
entre un vaiven de mudas palabras.
Me desmayo siendo consciente.
Ella sigue ahí, cada vez más cercana, esperando mi primera prueba de sueño: mi primer bostezo, mis primeros y últimos parpadeos, para raptarme.
Su luz se vuelve fuego, me roza los ojos, me quema. No siento el frio nocturno.
La estrellas e acercan y. desaparecen, se alejan y aparecen de nuevo.
Me rindo. La fatiga se apodera de mí y caigo entre sus brazos de luna, que me acunar como a un bebé dormido:
Inconsciente del mundo que le rodea,
placentero en el regazo de la madre,
en el calor de sus pechos.
Una dulce nana de estrellas me despierta. Pasa el tiempo y con él, los últimos segundos de ternura plateada. La luz de la luna se apaga lentamente, se despide. Me besa con sus difuminados labios grises, me abraza y una lágrima de rocío cae en mi frente.
El cielo verdea entre su azul agrisado y los primeros rayos de sol. El mar despierta sus olas, sus latidos matutinos. ¿Y la luna? ¿Dónde está? No me mira, no me sonríe.
Amanece.
La luna se ha marchado. Las cosas adquieren forma, cada vez más clara, con trazos más finos. Estalla un volcán de ruido. Se acaba el encanto nocturno.
Uniendo mis lágrimas con el rocío, lloro por tu presencia, LUNA.
Rosa Irene Zarzoso
LO COMPLETO
Un pueblo, un paisaje, una lengua,
un destino, una historia, una tradición,
una mar, un sol, una esencia,
una tierra, una hazada, un sudor,
un naranjo, un peral, un olivo,
una esperanza, un sentimiento, un recuerdo.
Lo abarcas todo, una ermita, una virgen, un rosal,
lo eres todo, un amor, un idilio, un abrazo,
lo fuiste todo, un arrozal, una fábrica, otro naranjo,
siguieron amando, mi abuelo, mi abuela, mis tios, mis tias,
te aspiro y me muero, mi tierra, por ti el silencio!
José F do. Ribera
SALIDA SIN PASAPORTE
Cuando llegue el momento
de buscar una salida adecuada
no quisiera flores mustias
arrancadas a ultranza para la ocasión
tampoco discursos desfasados
de algún orador de palabrería fatua y ostentosa
sólo la verdad podría estar en mi cabecera
con un puña o d siemprevivas
en mi izquierda
y el pañuelo de lágrimas de mi amante
que me recuerden coño
pero que no me vean partir ese viaje
pudiera hacerlo solo
con mis tristezas mis deseos mis canciones
los sueños ¡tantos sueños!
quizá con el último grito de la moda
con mi pasaporte actualizado
con la lujuria, el deseo de vivir
que se opaca quizá también con un poco de sexo
con el último amor que se negó a besarme
porque cuando llegue el momento
tendré mi mejor fruto ya formado
mi nueva vida
mi prolongación continua
alguien que desafiará la muerte.
Victor R. Peralta Venegas
LA FULLA DE LLORER
Brut, sense roba, dormia baix uns papers,
enmig de la gelada nit, del fosc carrer,
de sobte, al seu costat es posa alguna cosa verda,
era una trista branca de llorer,
que plorant li va dir, que li faltava una CuIla
desde l'última valía que va fer vente
Amb les seues mans rasposes va agafar-Ia
i sense res a pedre, tatarejant una vella canço,
amb la branca enmig del cor,
va començar alegrement a buscar-la.
Va recòrrer cent mil i un carrers
preguntant per la fuIla a la gent,
a la blanca lIuna, a mil estels,
va preguntar fins i tot a l'univers,
pero llastima!, ningú sabia res....
Valent era i valent és,
perque ara segur, que si no l'ha trabada,
amb esperança buscara i cridara a l'horitzó:
- ¿Horitzó, on és la perduda CuIla de llorer?
Joan Miquel Navarro i Miralles
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